Saluer le soleil à son lever en se plantant matinale, magistrale et majestueuse au-dessus des branches des arbres n’ est pas le moindre mérite de la lune qui se cache des avions passant à proximité lunaire, à la recherche prometteuse, généreuse et miraculeuse des rayons solaires d’automne.
A propos de rayons, la saison est aux chutes de feuilles, jusque dans les librairies désabusées.
Le moment ne vient plus de tout publier, il est de tout publier, jusqu’au Livre inachevé toujours recommencé.
Qui sait, à ce sujet, ce qu’est la littérature en dehors d’affronter l’éternel retour des vagues du temps, immobile ?
Seul compte de s’en remettre à la mémoire des hommes, alors que les avions croisent leurs souvenirs dans les cieux en cette heure précise, huitième heure du jour méridienne, traversant la terre des arts et des lettres en route pour Mars.
