Le ciel était bleu ce lundi 18 janvier 2024 à 9 heures 34, quand Lô, disparu depuis 10 ans, se décida à revoir Paris perdu dans des brumes qui n’avaient rien du naturel qui revient au galop. Peut-être, serait-ce la dernière fois qu’il lui serait donné d’admirer les toits de zinc sous la neige, comme la lutte contre le réchauffement climatique allait probablement obliger à recourir à la blanche laque ou à la multiplication des plaques solaires, miracle des temps modernes. Il se souvint alors que dans trois jours, plus personne ou presque ne saluerait la mémoire de ce Roi plus que mort, emporté tout autant par les bourrasques mortifères d’un monde appelé à disparaître que par ses propres tourments de serrurier ayant perdu les clefs d’un songe millénaire, où il suffisait de crier: le Roi est mort, Vive le Roi, de sorte que tout change pour ne rien changer dans le Royaume, notre demeure qui se meurt.

Il n’y a pas que les trônes qui vacillent, ni même la certitude que tout empire périra. Les démocraties aussi sont appelées à disparaître quand elles renoncent à brandir l’étendard de lys immaculé, tel un blanc-seing flottant en haut du mât, et peu importe les couleurs bleu et rouge de la nef, qui l’accompagnent, seule compte la liberté, la liberté de tout être humain, propre à chaque vie humaine, quel que soit cet humain, ce qu’il a été ou n’était pas, ce qu’il est ou n’est pas, ce qu’il sera ou ne sera point, un humain qui est tout être humain, une personne, tout simplement chaque personne, un poing de dignité dans la foule et la folie des hommes. Point à la ligne.

Perdu dans les songes d’antan, Lô, engourdi, soudain extirpé de sa léthargie, se réveilla tout feu follet. Il tourna la tête vers la droite, et ce qu’il vit le prit d’effroi : le canon d’un Springfield, calibre 45 ACP, tirant une balle à la vitesse sonique de 380 mètres par seconde, de quoi parcourir 1.368 kilomètres en une heure, plus que la distance de Paris à Saint-Pétersbourg: 1340 kilomètres, et bien moins que les 2,4 centimètres qu’un moustique tigre franchit en une seconde, qui étaient la distance séparant le canon du revolver de sa tempe à lui, Lô, le professeur d’histoire.

En cet instant-ci surgi du néant, il se retrouvait dans la fraction millésimée d’un cauchemar qui était toute sa vie au point, lui le professeur, de ne se souvenir en ce moment-là, de la date inoubliable de la fondation de Saint-Pétersbourg, le 27 mai 1703, Ville de l’eau de la Grâce et du martyre de la Sainte Russie, tout comme la cité des Parisii est la Ville de la Tour unique, du grand Gibet de la Roue, située juste en-dessous de la Butte chère à Blaise, qui nous hante et nous tourmente, et où, pour Vous, mes Petits-enfants, mes Onze Petits-enfants en ce jour du 3 février 2024, je poursuis au pied de Montmartre mon Amour, un livre commencé par mégarde voici quarante ans, un seul livre toujours recommencé, qui sera l’unique livre que j’écrirai toute ma simple vie, un livre qui vous était prédestiné, à Vous, Enfants de tout miracle, survenus en France du monde entier, un livre qui fonde un seul et unique univers dans l’ordre et le désordre des choses allant bien au-delà de toute roue et tout gibet, et qui constitue le monde des Humains n’existant pas sans la Liberté, comme celle d’écrire, ce soir, un livre singulier qui pourrait s’appeler le Livre de Jimknows, mais qui s’intitule, pour ce moment inouï de lueur, 380 mètres par seconde.

Vue depuis la butte de Montmartre sur les toits de la Ville de la Tour unique, du grand Gibet de la Roue, telle que l’évoque Blaise Cendrars dans la Prose du Transsibérien et de la petite Jehanne de France (photographie de l’auteur virtuel, prise le 18 janvier 2024, épargnons au lecteur, l’heure, la minute et la seconde).